Draußen scheint ein Mann eine Rede zu halten. Die Straße entlang laufend brüllt er in ein Mikro. Ich schaue aus dem Fenster, nein, er Telefoniert nur. Etwas lauter als normal halt.
Guten Morgen London.

Mein Blick wandert zum Fensterbrett über dem Kopfende meines Bettes, mein deutscher Wecker sagt 09.45. Kurz darauf fängt mein Handy an zu singen, Alarm blinkt auf dem Display. 9.00 englischer Zeiten. Ich versuche meine .Sinne zu synchronisieren.
Ach ja, Sonntagmorgen, dämmert es mir. 19 Stunden Arbeiten hinter mir, seit ich Freitagabend die Galerie verlassen habe. Aufstehen, duschen, frühstücken, und zurück ins Beerhouse, aus dem ich vor ein paar Stunden erst gekommen bin, und dann wohl noch etwas zu lange mit Philipp und Kaba in der Küche saß, über unser sprachliches Erbgut diskutierend.
Meine 12 Stunden Doppelschicht hängt mir noch in den Knochen, oder besser gesagt in den Beinen. Meine Sohlen brennen bis zu den Waden bei jedem Schritt. Immerhin hab ich den Abend überlebt, dafür aber den Schirm im Umkleideraum liegen lassen. Eine blöde Idee wie ich feststellen muss, denn er regnet.
Guten Morgen London.

Evas Bruder ist heute auf der Durchreise und für ein paar Stunden in London, weswegen wir unsere Schichten getauscht haben. Eigentlich hätte ich heute Morgen noch Cloey füttern sollen, weil Pierre übers Wochenende in Nottingham war, aber ich finde dass ein Bruder Vorrang hat vor einer kleinen verwöhnten Katze. Kann ich heute mal eine Maus fangen, oder sich 5 Stunden gedulden.

Die Bauarbeiten sind heute mal ganz leise. An einem Sonntagmorgen an dem ich sowieso nicht ausschlafen kann.

Guten Morgen, London…